La Palabra Insomne

Un Fantasma Distinto...

Nuevamente instigándolos a abrir su mente; la actividad es la siguiente:

En el libro Fantasmas (20th Century Ghosts), una colección de cuentos de Joe Hill que está resultando una agradable sorpresa, está la descripción que sigue: el fantasma de un árbol:

"Está el famoso caso de pino blanco de West Belfry, en Maine, un altísimo abeto con una corteza blanca y suave como nunca se había visto, y agujas del color del acero bruñido. Lo talaron en 1842, y en la colina donde había estado construyeron un salón de té y un hotel. En la esquina del comedor pintado de amarillo, había una zona circular –de un diámetro idéntico al del tronco del pino– donde siempre hacía un frío intenso. Justo encima del comedor se encontraba un pequeño dormitorio en el que nunca dormía ningún huésped. Quienes lo intentaron contaban que las fuertes ráfagas de un viento fantasmal y el suave crujir que producía en las ramas altas de los árboles no los habían dejado dormir; el viento hacía volar los papeles por la habitación y hacía jirones las cortinas. Y cada mes de marzo, de las paredes emanaba savia".

¿Cómo podrían ser las descripciones de otros fantasmas: los espíritus de otros seres no humanos, de objetos, etcétera? La tradición de estas descripciones no es corta pero el juego está lejos de haberse agotado.

Los interesados, como siempre, tienen la zona de comentarios de esta nota para dejar sus propuestas.

Espero con ansia leerlos.

Y para que no digan que nada más ustedes hacen. Yo les dejo mi propuesta también.

Mi propuesta:

Agustín recordaría aquella noche en que ella terminantemente se había ido para siempre.

Nada más que una carta había quedado sobre un buró situado en el cuarto de quien años atrás trajera vida a su detestable existencia. Tomó el frágil sobre entre sus manos y frenéticamente se dispuso a leer la carta. No había palabras.

Extrañamente, Agustín sintió que la hoja había borrado una a una las letras que ella había dejado. Era esta la evaporación justa tras lo que él le había hecho a quien todo le había dado.

La suave hoja pareció deslizarse de sus manos. Él buscaba aquellas palabras que le dijeran que no era su culpa, que todo volvería a la normalidad, que era sólo un tiempo para reflexionar, que no la había matado esa misma noche. Sin embargo, la hoja parecía envolverlo mientras imágenes que no podía descifrar le dictaban que nadie más era culpable. Todo le parecía turbio, cada vez lograba percibir menos. De pronto, todo era negro.

Sintió ganas de llorar, pero ya no tenía ojos con qué hacerlo.

Último Texto: L. Sarai